Olla niin kuin muut, miksi olen niin hankala, lukossa ja vaikea,
nuo muut niin hersyviä, luonnollisia, huolettomia. Puheensorina tunkeutuu oven
alta, kuin sillä ei olisi mitään esteitä, ei tiukkoja solmuja, joiden kohdalle
kaikki aina pysähtyy.
Miksen minä voi olla niin kuin ne muut, joiden puhe, eleet,
ilmeet näyttävät tulevan niin vaivattomasti. Ne muut, jotka kesän ensimmäisten
säteiden myötä ovat rynnänneet kadulle, kun minä olen maannut sälekaihtimien
takana ja toivonut että joku laittaisi lapsilukot ruokailuvälinelaatikoihin. Ne
muut, jotka ovat luoneet suhteita kuin hämähäkki seittejään, kun minä olen
jättänyt hyvästejä päivätyökseni.
Ne muut ovat ennemmin tai myöhemmin kypsyneet, mutta minä
tunnen yhä olevani joko raaka tai mätä, oksiltaan tipahtanut valkea kuulas, niin
herkästi kolhiintuva lajike. Tärisevillä käsilläni olen tarttunut
hedelmäveitseen ja kuorinut ihoani kuin omenaa, yrittänyt poistaa tummuneita
laikkuja, likaa, kipuja, jotka eivät vain lähde.
Beethovenin Kuutamosonaatti peittää olohuoneesta kantautuvat äänet, yhdessä kappaleessa niin valtava melankolia. Raskaat, laahustavat soinnut vyöryvät kuin pimenevän illan aallot, annan niiden kaataa minut sängylle, sulkea silmäni hetkeksi.
Ajattelen itseni toiseen vuodenaikaan ja toisiin kaupunkeihin,
joissa katuja peittää mukulakivistä kudottu peitto, kapeat tiet halkovat
piparkakkumaisia rakennuksia sieviksi palasiksi ja lumi laskeutuu valkoisena
kuorrutteena, kimaltavina sokerikiteinä. Kahvilassa tilaisin höyryävän kuuman cappuccinon, kaloreista
välittämättä, rikkoisin lusikalla höttöisen pinnan, ehkäpä kömpelösti kuvioidun
lehden. Kämmenet ulottuisivat juuri ja juuri kupin ympärille, tuntisin kuinka
lämpöasteet kulkisivat posliinisesta pinnasta läpi ihon ja veri juoksisi
vuolaampana, halkoisi lämpimänä virtana kohmeisia jäseniä, reisiä, pohkeita,
sormia, poskia. Olisin taas hieman enemmän elossa.

Ei kommentteja:
Lähetä kommentti